alcielode.estamañana

Ahora que vemos caer los copos blancos con una íntima suspensión (llenando los espacios que quedan del cuadro: el árbol de lenga, la casa de techo a dos aguas, la estalactita y la calle de tierra) veo al mismo tiempo tu ojo que se abre cómplice, y atrás, la ventana.

Ahora que se abre el telón y crecen las luces naranjas, rojas y verdes; y saltan y corren y golpean; veo tu lente y atrás tu ojo que se cierra al vértigo de la exposición.

Me sale así escribir, como algo más. Como una línea imaginaria sobre un mapa de dos dimensiones; sólo delinean algo que ya tiene forma.
Mi discurso no deforma ni inventa; mi verbo sólo emociona y canta: descubre.
Mi verbo es un peregrino que va por los mismo caminos milenarios de la lluvia “que en llanto baja hasta el mar” y se recicla.